Comienzo por decir que esto sucedió hace mucho, mucho tiempo... Tal vez esto me excuse al menos un poco.
Yo era un niño muchos de los que ahora lo leen aún no habían nacido.
Calculo que habrá sido por el año 1976 o 1977.
Mis primos de morón habían venido a pasar una semana a casa, y a mi madre no se le ocurrió mejor idea que llevarnos a visitar las tumbas de los patricios residentes del cementerio de la Recoleta...
Todo bien hasta ese punto. Llegamos, supongo que tipo dos de la tarde. El día estaba nublado y el cielo gris plomizo.
Como mi hermana y mis primos me llevan como promedio 4 años y medio, entre mi madre y ellos se podía decir que yo andaba, como bola sin manija...
En un momento, entre cuchicheos, mi hermana comenzó a desafiarme a meter una de mis pequeñas manitas dentro de una cripta convenientemente desvencijada donde uno de cuyos ataudes de abría mostrando un amasijo de huesos con una uniforme coloración marronada, tal vez de los años, tal vez de la misma carne desecada por el tiempo y la inclemencia del clima porteño... o ambos.
Pasado un rato de duda e inacción de mi parte, la atención de mi hermana se disparó hacia otras cosas y yo, como no podía dejar sin lavar aquella afrenta a mi orgullo hallé la manera de alcanzar la tétrica presea e introducirla en el bolsillo de mi campera.
Como el paseo duró unas dos o tres horas yo me olvidé de mi proeza y volví a ser el niño despreocupado de siempre.
Incluso recuerdo que de allí fuimos a comer unas pizzas, cuyas porciones yo tomé con mis inquietas manitas... las meras meras, como dirían en México.
Finalmente llegamos a mi casa y recién ahí mi hermana se atrevió a contar de sus insinuaciones en el cementerio, agregando que yo me había acobardado...
Ante esas palabras no pude más que sacar la vértebra cervical que había olvidado en el bolsillo de la campera.
El pasmo fue general, y como era la época recién inaugurada del proceso de reorganización nacional, (el golpe militar en buen criollo) mi madre se imaginó que en cualquier momento ibamos a tener el patrullero en la puerta y que ibamos a desaparecer como tantos otros.

La historia termina con mi primo partiendo para morón y arrojando la famosa vértebra (de un general italiano del que no recuerdo el nombre y que espero no fuera Garibaldi...) por una alcantarilla de la esquina de la calle EEUU y Chacabuco.

No es invento, es una historia real de la que fui protagonísta y que sale a luz hoy por primera vez en más de 30 años.

El tío Mors, Alias= Grave robber Mors.